Não gosto de buchada, quiabo, maxixe e seus derivados.
O visgo do verde ao molho das vísceras com o desdém colorido,
Gosto do ouvido e os trovões que ele Clapton.
As palhas do coqueiro quando o vento dá
Ao silêncio dos umbuzeiros na caatinga pontalense.
Sexteto em cordas e mangueiras,
Telecaster do Buchanan aos 120 baixos de estradas do
Gonzaga.
Sombra de algaroba espalhando espinhos de quixabeira escura,
Ladeiras e cruzeiro de massapé.
Folhas de velande repousando em galhos de cansanção,
Suco de mangaba ao blues de um dia cortante.
Talbert Igor
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